Des Dichters Stolz beugt sich der Technik,
kniet nieder vor der Alltagspflicht.
Er ist nicht zart, schon gar nicht schmächtig -
der Haushalt jedoch hat Gewicht.
Die Wäsche ruft, die Waschmaschine
pfeift unermüdlich und kokett,
allergisch niest vor Staub Vitrine,
die Fusseln kichern unterm Bett.
So jäh versagt die Macht der Worte,
Metaphern schweigen wie ein Grab.
Sein Lexikon, der schlimmen Sorte,
ist nun sein neuester Maßstab.
Und niemand hört des Dichters Leiden,
die Hand am Herz - es schmerzt so arg.
Der Arme ist nicht zu beneiden,
kämpft mit dem Wischmop willensstark.
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